"Las madres de la Plaza de Mayo, mujeres paridas por sus hijos, son el coro griego de esta tragedia.
Enarbolando las fotos de sus desaparecidos, dan vueltas y vueltas a la pirámide, ante la rosada casa del gobierno, con la misma obstinación con que peregrinan por cuarteles y comisarías y sacristías, secas de tanto llorar, desesperadas de tanto esperar a los que estaban y no están, o quizás siguen estando, o quien sabe...
-Me despierto y siento que está vivo- dice una, dicen todas.
-Me voy desinflando mientras pasa la mañana. se me muere al mediodía. Resucita en la tarde. Entonces vuelvo a creer que llegará y pongo un plato para él en la mesa, pero se vuelve a morir y a la noche me caigo dormida sin esperanza. Me despierto y siento que está vivo...
las llaman locas...."
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AMOR DE MADRE, incondicional y no correspondido en la misma medida.
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