...dejo un libro y recojo otro, como hago con frecuencia.
El libro que elijo es "La Casa Gris"de Josefina Aldecoa, me llama la atención ver varios libros suyos en un lugar muy destacado, cuando me acerco a la mesa de Cristina (Elisa ya se ha jubilado) veo un folio que dice:
"Fallece a los 85 años la escritora y pedagoga Josefina Aldecoa.....".
Al lado otro folio:
"Fallece la poetisa María Beneyto, la escritora que se convirtió en una de las grandes voces de la poesía valenciana...".
Pero, ¿qué ha pasado aquí?, comento con la bibliotecaria, ¿cuando ha ocurrido?, ¿cómo es que no me he enterado?. María nos dejó el 15 de marzo y Josefina el 16, la primera había nacido en 1925 y la segunda en 1926.
Yo salí de Valencia el 12 de marzo y no volví hasta el 19. Los viajes abren un paréntesis en nuestras vidas; desconectas de todo, no tienes la prensa de tu país a tu disposición...
*
En mis manos está el libro de María Beneyto "Hojas para algún día de Noviembre" y leo esta poesía:
DESPACIOSAMENTE
-"Yo iba siempre hacia el final de todo,
tropezando al salirme de mí misma.
Seres de vidrio roto, alerta,
han venido a mis ojos. (He de irme,
es tarde y anochece.)
-Viste el asesinato de la rosa
y, en el entierro, desentierras gritos
por tres de tus idiomas tri-trenzados
en clave de oración. ¿Sabes que tengo
así como un manzano que me sube
del diafragma al paladar? Es tarde.
Siempre lo digo, hay que ir despacio,
y me aflige saber tu diente hambriento
royéndote la vida.
-Yo iba siempre hacia el final de todo,
nunca llegaba. Aún, hacia el desierto,
me veo ir. (Ya llegaré, descuida.)
A la muchacha la viola el suelo
que ha olvidado soñar, y yo me pierdo
para ver si es posible no encontrarme."
***
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